No canto da boca
habita a febre amarela
e meu sorriso dói
quando os olhos não vertem.

Sua jugular é meu travesseiro sanguíneo
e uma noite, apenas,
de silêncio no sistema nervoso
e não seria Gloomy Sunday no repeat.

seu
cheiro
suador
sem
teu
cheiro
só
há
dor




ou talvez seja apenas um momento epifânico.