Escape

Desde quando o moral e o imoral são coisas diferentes? Sinceridade? Felicidade? Não acredito muito naquilo que termina em cidade. Não gosto de nada nem de ninguém, e não é uma opção, é um tipo de obrigação involuntária imposta por meus reflexos, instintos e sistema imunológico.

Eu gosto mesmo é do enfermo, da febre e do estrago, eles são a realidade que me fazem crescer e refletir sobre o tudo, o nada, todos e ninguém. Que era do grande, antes, quando pequeno? - Não estou falando de dimensões.

Eu não quero mais nada, sinto muito eu mesma, sinto muito ego. Dessa vez eu acabei com vocês numa tacada só. Pois só estou, e me prefiro assim.

Eventus damni

Dê visão ao enxergar, e ao crescer; um bom livro.

Eis me aqui à ser o mal, pois o bem não me coube, achei-o mascarado e sem saber o perigo o desvendei. Encontrar-se ao lado oposto da massa daltônica não é de fácil vivência, te leva à um breve julgamento sem fundos e uma eterna sentença, por ser, e não parecer, como o resto dos objetos ambulantes que em minha concepção hão de fazer hora extra neste mundo, e domina-lo, com sua boa aparência, justamente aquela que hei de citar a princípio.

Duas borrifadas do mais caro eau de toillete e exalar flores ao caminhar para ser bem concebido perante aos anônimos robóticos, e assim, camuflar o mau cheiro e insensatez de teu ''ser'', não hão de ser e nunca serão - não considere minhas citações julgamentos, como observadora nata, estou apenas descrevendo-os  - pois a acomodação e ausência de senso crítico os impedem do ser, parecer é o que restou aos bons.

Por aqui me esqueço, pois hei de me perder em minhas conclusões.

Passport

Um esboço de sorriso

num amanhecer,

em um pequeno instante.

Uma mera demonstração que ainda estamos em órbita, e que a vida, apenas permanece.

Hesite em empolgar-se, nada mais é que uma deixa da natureza para alimentar a falsa esperança que nos mantém em pé, mentira necessária. E mais uma argumentação; de que vale tudo se o que temos é nada, se o que somos é nada, e o que fazemos é mais ainda nada, que quase transparece em meio estas palavras. (?)

Para tal que absorve as mágoas,

como um lenço que seca as lágrimas

de uma mãe, que carrega o mundo nas costas

 e ainda sonha com a viajem infinita

prum paraíso perdido e inventado

o pensamento perfeito eu indago

à afagar as tristezas da verdade

de que aqui se encontra o fim

e que a vida não mais prossegue

logo um conforto me atenta

que cá nada passa de condenação

e a morte sim, temida

é o que liberta.

Onde tem tapete, tem poeira.

Vivemos numa máquina de sonhos impossíveis, o filtro de ar quebrou faz uns anos, as engrenagens estão enferrujadas, e os operários, exaustos pela escassez de líquidos. Uma massa de ar quente paira sobre a fina camada de oxigênio, logo acima de uma neblina acinzentada e turva. Há muitos departamentos, alguns dizem que só é permitida a entrada de funcionários, uns são de livre passagem, outros são de oportunidades, outros de regresso, mais a maioria é de ilusão.

Tudo é superficial e tudo é comércio. Inclusive sua boa intenção.

Muitos corpos expostos; humanos, não humanos e desumanos. 

Os desumanos são os chefes do departamento de reclamações, mas eles vieram com um defeito de fabricação, no lugar do coração tem um tijolo, e no lugar dos tímpanos, um broto de feijão.

No início da construção dessa máquina haviam fauna e flora. Mas isso é assunto extinto.

Lá as leis são bem rígidas, quem é correto não pode ter opinião, quem é incorreto não precisa de punição. 

Closed

Não há nada que possa ferir ou falar mais que um olhar, nem ser mais sincero.

Suas palavras pedem perdão mas o modo em que me olha é de pura frieza, calculista, como se seu discurso estivesse montado, apoiado sobre a mesa. 

A tinta da caneta ainda exala perfume sobre a sulfite que usara apenas metade para um breve adeus. Quanto desperdício! De papel, e de brevidade. 

Sentada ao seu lado, te observo com cautela, milimétricamente, como de costume, esse é meu dom. 

Encosto a mão em seu rosto e me lembra à de um cadáver, não pela roxidão de seus lábios por conta do frio, mas pela ausência de vida que estes tempos têm te causado.

Nos causado!

E questiono seus movimentos, principalmente quando há água em seus olhos e você não me deixa enxugá-las, parece um passarinho faminto mas desconfiado da comida. Talvez seja medo da recaída, que sempre nos encurrala pelos corredores dos metrôs do Centro.

Fadigados de tanto amor e desleixo, das contradições, dos empates. Vem desempatar minha vida com o seu jogo de palavras e me prende no labirinto de seus braços, como fizera à tempo gasto. Volta a fita por favor, tempo gasto não pode ser repintado, nunca terá a mesma cor.