As poesias moram nas entrelinhas das falas mais sinceras.
Tua mente conspira
e a consciência respira.
Sinceros suspiros
que piram quem mente.
Contar histórias a si mesma.
- Segredos não são pratos prontos pra ir à mesa.
Observar os escravos da tristeza,
escravizando ouvidos alheios.
Desfrutando dos próprios devaneios
que talvez sejam seus únicos momentos de beleza.
E se os olhos são a janela da alma,
em minha janela não há mais chuva.
Nem enxurrada.
Somente um reflexo de calma,
e lascas da vidraça quebrada.
Nenhum comentário:
Postar um comentário